poin-poin

"Tout ce qui est libre et qui chante, un jour tressaute, ricane et meurt." Pierre Autin-Grenier

Ante-scriptum : je découvre, au moment de publier ce billet, en cherchant quelques liens à ajouter, que j’ai été précédé (ici). Frappante similitude, vraiment, sur la forme et dans le ton. Peut-être est-il temps de créer une confrérie des lecteurs de Pierre Autin-Grenier pour, enfin, repeindre le monde en bleu et, si d’improbable nous ni parvenions pas, nous taire en chœur devant quelques bouteilles.

Monsieur Pierre Autin-Grenier,

Je vous fais une lettre que vous lirez peut-être si vous perdez votre temps sur l’Internet, puisque, de votre aveu même, vous vivez à une fausse adresse et nullement où vous ne l’imaginez (je vous soupçonne aussi de déménager chaque matin dans le Montana pour mieux tromper les huissiers).

Monsieur Autin-Grenier, cela fait une semaine que je ne cesse de relire vos bouquins. Depuis ce samedi où, ayant les yeux en madeleines trempées dans l'eau de guérande après avoir enterré mon chat, je n’ai trouvé réconfort que la nuit venue, dans C’est tous les jours comme ça.

Depuis, un par un, en revenant jusqu’aux Jours anciens, je feuillette tout ce qui porte du PA-G au frontispice, je corne, dévore, enfin, je ne vous lâche plus, vous êtes à côté de mon lit, sur la table du salon, sur celle de la salle à manger, je vous ai serré la main jusqu’aux toilettes, et plusieurs fois ma compagne (à qui, croyez-le bien, je ne me risquerais jamais, moi, à avouer, fut-ce par écrit, comment je suis vraiment, d’autant que je repasse mes chemises moi-même) m’a demandé quand je ne lisais pas et que j’avais le regard quelque part : "Mais à quoi penses-tu ?", et à chaque fois j’ai bien été obligé de lui répondre : "À Autin-Grenier".